Yo,
que no sé diferenciar obras de arte contigo,
que mis versos favoritos acaban en verte
y mi código de signos no me sirve de abrigo.
Que mi mayor logro ha sido ser humana,
en el intento de ser artista
y en el momento de quererte deprisa.
Que estos versos no tienen salida,
ni fisuras, ni cura,
que están tan perdidos como la brisa
que anda descalza y desnuda,
por tu nuca.
Ahora que las canciones hablan sin ruido,
y que las cartas llegan tarde;
o cada mañana tengo más frío,
o todos los inviernos quieren olvidarte.
Que tengo miedo a lo claro,
a lo conciso y oscuro,
a lo triste y alegro o no,
a lo amargo y absurdo y tu.
Yo,
que a estas horas he perdido el sueño,
he perdido la prisa del tiempo,
la calma del agua
y el frío del invierno.
